Que la musa me encuentre trabajando

Las veces que escribo mierda, me causa un vacío terrorista que me hace dudar de mis capacidades de repeler la tendencia suicida... las combinaciones de simples palabras, por muy bien formuladas que estén, no siempre apremian si la musa no aparece. Por ahora, entonces, sigo trabajando para cuando ella me encuentre... como djo Picasso.

Natureleza viva

Dejad que las flores escriban hoy mi día
Que el destino se encargue de mí y de mi mente
Que me salve un árbol o su hoja al caer en otoño
Que mis lágrimas se sequen solas por la gracia del viento

Que las nubes definan mi vida
Y que mis pensamientos sean esclavos del alba
Que mis dagas sean guiadas por las musas y por Dios
Que mis pasos no sean dueños de mis pies

Y así no sentiré envidia
Ni de las flores, ni del destino, ni del árbol, ni del sol
Así el dulce amarillo de los pétalos no irrumpirá en mi amarga caverna
Así el suave viento o los rayos del sol no acabarán con mi alma

Dejad que mi alma vuele a través de ese bosque
Del que nunca debí salir, y al que nunca debí olvidar
Dejad que mi vida se diluya en un río, del que nuca debí escapar
Que mi cuerpo sea el óleo que pinta un cieloY que el cielo llene mi soledad.

Exposición tácita

Un “no” que se enreda en tu boca
Y esconde un mundo inmenso de ideas
Un “sí” que se clava en mi mente
Ahorrando explicaciones nonatas

Un discurso tácito y eterno en tus labios desnutridos
Labios que apropian mis ojos y expropian mis deseos
Un lazo que enreda dos cielos
Que se empalman en tus caderas

Y, al fin…
Un amor no comprendido
Un mensaje incompartido
Un llamado no escuchado
Por las más altas esferas
De todo aquello infrahumano.

Disculpas a la felicidad

Yo le escribiera a la felicidad
Porque, es verdad, hay que hacerlo
Mas que por uno mismo, por el bien de la poesía
Pero la verdad, no me da tiempo
Porque cuando se es feliz
Se te olvida el espacio y el mundo alrededor

El ánimo se inmuta y solo se remite a sentir
A vivir la vida como si fuera el último día
Como si no existiera el pasado, ni el futuro, solo el presente

Yo le escribiera a la felicidad
Derramaría cientos de letras descriptivas de ese momento
Pero, la verdad, estaría errando
Comprometiendo mis raticos mágicos por el bien del lector
Porque está mas que sabido que la felicidad esta hecha de raticos
De momentos, de minutos
Minutos antes de dejarte invadir por lo que este afuera
Y asi, solo me queda escribirle al desamor, a la desgracia, a la ansiedad
Solo para que, al escribir, se me vaya el tiempo en un segundo
Y cuando despierte de la poesía
Ya lo malo haya pasado.

Y una vez más intentar escribir mi propia felicidad.

Tu nombre común

Pasa que tu nombre es el de todos
Que las bromas y los chistes se llaman tú
Que tu caso no es ni clínico
Sino cínico y reiterado

Pasa que te conviertes en algo trivial
Pero ahora con significado
Con una historia escrita por ambos
Cuyo título es tu nombre

Pasa que me paso el día en pensarte
Que pasas de mí como yo paso de esto
Que es regla eso de nombrarte
Y cada vez que te escuche una campana sonará

Tu nombre común ahora me duele
Resulta que es común lo que para mi fue único
Que estos lazos que se echaron sobre ambos
Son un tema de cliché del que todos escapamos

Pero tu nombre, por ser común¡Ahora tiene un significado!

Alcoholismo de pasado

Ha llegado tu momento
Tus vueltas atrás me recuerdan mi horizonte
Pues me has enseñado lecciones ya aprendidas
Que más que reiterarse, se reafirman

Ha llegado tu hora
Pues no eres tú a quien me refiero
Si no lo que representas
A tu cara con mil nombres
O a tu nombre con mil caras

No me obligues a dejarte
A enterrarte en este ático olvidado
Donde solo permanecen los juguetes de madera
Artefactos con los que crecí
Y que ahora me han hecho un hombre

Ya he dejado que tu hora pase
Al igual que tu momento
Ya esta historia que es nonata
Tiene olor a un vino añejo
Que me incita a probarlo a tu lado
Pero no soy yo el dueño de tu alcoholismo de pasado

Ansiedad

Déjame dormir ansiedad, ya suelta mis brazos
Ya ni inspiración tengo y eso así no te sirve
Deja a mis sueños ser transporte hacia mi tierra
Y que ese mundo me haga ya feliz

Suéltame ya, tranquilidad y paz
Me has desesperado en este inútil buscar
Donde no hay nada, cuando ya el día es vestigial
Deja que me mesa en esa cama, que me entregue ya al descanso
Ya no sabes que hacer conmigo
Vuela ya a otros rumbos
Donde haya alcohol, droga y cigarrillo.

Simple

Será que soy simple y nada más?
Que la sangre se ha acabado y la musa se mudó
Será que aquel día me prohibí sentir, creer, vivir?
Que soy así, simple y nada más?

Mi expresión con derecho de autor es cercenada
Por mi, claro, mi verdugo
Ese que se las trae y piensa, ese que se cuela como el frio
O será mi salvador, que no me permite hundirme otra vez?

La inspiración caduca?
Y si es así? Que la hace expirar
Es que inspira y expira, así no mas?
Es que me he perdido en ese bosque oscuro de mi sueño?
Me necesito, me he dejado y me necesito
Será que es así?
Que soy simple y nada mas?

Poesía de izquierda

Hoy he visto como la poesía me persigue
Será que me necesita? O sabe que la necesito
Las líneas de un papel se han vuelto el sustento de mi alma
Mi fuerza de vida, mi apoyo y desahogo

Que otra forma de expresarse en contra o a favor?
Que tocando un corazón desde adentro
Desde donde nacen los ojos, las miradas
Yo sin ti y tú sin mí, un nada constante y desesperante

Un hoyo en el vacio que ni estrellas contempla
El pañuelo de la dama sin un caballero que lo levante
La erección de la mañana, sin el morbo que amerita
Ese grito de alegría, sin oídos que lo gocen

Hoy te he conocido, y sin saber si te quedarás
Ya en mi mente has morado, y ya te he condenado
A que te vistas de recuerdo
O a que te encarnes en la realidad.
Eres poesía de izquierda que ha despertado mi derecha
Mi brazo, que te has quedado, el que ha escrito tu llegada

Las calles de madrid

Las calles de Madrid han sido todo un evento
Ningún pueblo americano ha acertado en lo que he visto
Pues cada ojo mira un destino distinto
Aun cuando están juntos en el mismo rostro

Es todo un sueño, se sienten como tal
Huelen diferente, a frio, un frio cálido
Saben a tiempo y a mil historias sin contar
Se escuchan las vidas sosegadas por un racismo inexistente

Las calles de Madrid son una bomba de tiempo
Sazonada con belleza material y sentimientos caídos
Es una mezcla de amor y decepción, de esperanza y resignación
Aquí nada es como Caracas, afortunadamente
Tristemente.

Este aire es millonario en monedas lanzadas al azar
Esperando un favorable desenlace
Aquí Dios es más solicitado, pues los rezos se hacen a gritos
Mientras el supermundo, tan separado, tan distante
Solo mira de reojo y sigue adelante.

Agonía

Si te recuerdo rompo en llanto…
[silencio
mejor ya no escribo sobre ti.

El oficio incongruente

Estos bloques de cemento se hacen más pesados
Ya necesito carretillas que levanten mis ideas
No es capaz un albañil de erigir este futuro
No hay diseño que arquitecto impugne
Mas que el que se trata de su propio domicilio

Estas ideas se me cruzan… el cemento, el arquitecto
¡Tanto oficio me incapacita la poesía!

Límites

Una tierra no es más que amenazas contra la pasión del
“hombre” que lo logra
El forastero lo encuentra.

Templanza

Es un estado extraño de confusión
Donde no sabes qué pensar ni sentir
Las decisiones son cuestionadas una y otra vez
Y la realidad se vuelve tan abstracta como la vida misma.

Es un extraño momento donde no te hayas
Donde las horas pasan y no lo notas
Donde las caras nuevas tienen colmillos
Y las manos tendidas sudan encrucijadas.

Aún no se sabe si estos tiempos son reales
O si son sólo invenciones intrépidas de la mente
Tratando de juzgar al azar intenciones escondidas
Que si suelen ser criticadas, esta vez son sentenciadas.

¿Habrá frutos de esto?
¿Gestará mi mente suertes de pasiones?
¿O una vez más actuará mi verdugo en mi contra?
¿Lo dejaré entrar otra vez?
¿O sabré ahora utilizarlo en su contra?

Son las horas claves de un designio
Que en un quejido desprenden caminos
Aun oscuros y nebulosos
Que más que animarme ahora
Me mantienen congelado.

Experiencia en mamá-mundo

¿Quién me pintó en este cuadro...?

Así me dice Belén cuando le digo que la "mamá-mundia" me da dolor de estómago. Me refería a este tipo de mundos que se repiten sin cesar donde por instantes las personas parecen estar felices por alguna razón en común, donde es fácil de intuir que se trata de una sonrrisa mal retratada o una cortesía mal interpretada por, en este caso, estas mamás de niños en un cole de primaria. Y es que me resulta muy difícil creer que todo pueda ser perfecto en este entorno, pero no más asilloso que el hecho de saber que la hipocresía se vuelve omnipresente y domina la situación. Por desgracia me doy cuenta y, cual radiografía, leo las traducciones de cada frase retórica causando en mi un asco que ya comienzo a disfrutar.
Mas, me alivia la excepción, porque no dejaré por fuera a esas mamás-personas, que sin renunciar a su condición de individuo, rechazan las superficialidades y como comunista en fiesta americana, no logra evitar gritar a oídos sordos las puntillosas frases de su célebre izquierdismo.

¡Que viva la mano izquierda, que reacia a ser esclava de la razón, entorpece el mundo dándole un tono satírico a esta mierda de mundo!. ¡¡¡Que viva el mamá-mundo...!!!